jueves, 25 de octubre de 2007

Canto del enamorado



Canto del enamorado

Si me quisieras el sol sería
amor en mis venas,
reverencia y juego,
alma gozando la gloria,
minutos eternos
de palabra,
semilla habitando el resto
de la vida;

si las rejas y la cerradura
con sombras como llave
fueran señales de tu voz
las magnolias en tibio cauce
se inclinarían en mi piel
con alivio de luna llena
cantando ”la tristeza se ha ido ya”;

si las noches de horas muertas
fueran poema entre el viento y la vigilia,
la orilla de las conjuras
y los tejados con brazas ardientes,
serían ceremonia del nuevo día,
collar de perlas
manto en flor desnuda.

Si fuera muerte, muerte sería
ojos de muerte, cazador de vida,
signo de agua fresca en sueño,
sueño intacto que nunca perdería.
Si fuera vida, vida sería
ojos de vida, cazador de muerte
signo de luz sosiego en mundo,
mundo de ave en vuelo tendría.

Si me quisieras, mundo quisiera
con esa voz de savia mía.
Si me quisieras, la mitad del corazón
invierno, primavera llegaría
con el fuego, en otoño hojas
y lluvia de rosas pondría;
y, un cuerpo y alma, de dos,
piedra, historia y canto.
Sería.

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Ricardo Serna G

sábado, 20 de octubre de 2007

Hoy empiezo con el final




Hoy empiezo con el final

Hoy empiezo con el final
con el aire que reposa
con el aire que prescribe la respuesta
la mirada que sostiene el lienzo
y el pincel que pinta sus mejillas

Hoy empiezo con los lutos en sus cejas
con los frutos, líneas del cariño
con el trazo de sus frágiles manecillas, hablan
con fiel perfume, como muestra
del amor de sus herencias

Empiezo con el grito, llanto
con el hoy, señal de la cálida corriente
empiezo, con la última nada, a rodar
con las persistentes piedras
con- la llaga intacta- sueño que no gime
ni mueve sus ramas en el árbol de las horas
el final, que crece en tejido de puertas, con
cama desnudándose en azul alcoba.


--pensando en el 2 nov-07, cerca de la fecha
de mi cumpleaños-

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martes, 16 de octubre de 2007

Todos somos



Todos, para lavar las heridas, somos ropa seca
con piel a las orillas de la vida cargando
la muerte
en el cuarto que está encima de los sueños malditos,
con la voz galopando en risa, en espaldas quebradas;

estirando las cuerdas de la suerte en teoremas
de lo cotidiano
reclutando días breves,
diálogos en penumbra vestidos de harapos,
miedos consentidos en cama de hospitales;

largas oraciones en luz ejecutando
amores
de jardín en silencio de aposento,
densa sombra pulida por la espera
y el perpetuo navegar de alas perdidas.

Somos, ganada serenidad, todos desechos
en el llanto
interminable del río,
en el naufragio de ciegos deseos,
helado hueco de las sepulturas,
desgarrado poema palpitando en su evidencia
y una ilusoria espuma en color de agua.


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Ricardo Serna G

sábado, 6 de octubre de 2007

En el fin



En el fin



En el fin, la gente sueña,
en el fin, sangran las estrellas,
y tu sonrisa, habla, habla
como bruma de otoño arrodillada
-cuando la cabeza mira
el viento arrastra las hojas del árbol.
Si cierro los ojos miro ángeles. Ventanas
que observan,
todas las nubes con cabellos de oro
entre veleros en un mar de infinitos;
luceros lejanos: alcoba, retrato
perpetuo, violetas cortadas con cerradura de vida,
escritas con perfumado tiempo. Cierro los ojos
y cenizas arden, la voz pide consuelo
en lo alto de la montaña,
hay un mundo de luto. En el fin -el destino es emboscado-,
miro poesía, sabiduría de horizonte, habla, habla
la sombra del silencio, es la nada
que devora, soñando la frescura de su nombre.
Su caricia resucita en nupcias en blanco deseo del deseo,
luz de luz sonando las dichas de las sogas,
con duras lanzas en flor y castigos de sábanas de alma.

En el fin, el jardín sueña
en el fin, el mar espera
al pescador, que muerda el agua.

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viernes, 5 de octubre de 2007

¡Debajo!



¡Debajo!

¡Debajo!, en este mundo de voces vestidas,
que son como memoria que vuelve
con el tiempo, de desesperanza; que suenan
como pasos de medianoche abrazando el silencio.
Que hablan de olvido en hojas secas,
de máscaras encarnecidas en espumas despiertas
que suben las tristezas con el humo de los años,
que se convierten en cenizas para guardarlas
en el adiós del quebranto sin término. ¡Debajo!,
en el hollín de los regresos,
donde se vela la vencida alcoba,
el rincón del deseo púrpura
que ejerce y teje el delgado hilo
de la música que toca el laberinto
de lo imposible.
Con el suplicio que rebota en los ecos
del mañana, con el suplicio
abriéndose con lo nuevo;
con el suplicio que elige los telones
de la vida; con las palabras
que pisan el premio
que algún día serán el alivio. El alivio.
El alivio.

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miércoles, 3 de octubre de 2007

Y después



Y después, es como la lluvia, que me pertenece,
que me descubre en cada instante,
tocando el tambor de la asfixia.

Sólo me pierdo y gano en una sílaba
que me abrasa entre la verdad de un libro
y la dicha que se viste con traje sucio.

Y las palabras y los sueños
y la sed, ya no me buscan;
y los rincones y la noche
y el pasado, fabricando jaulas.

Y después, es como el silencio, que me pregunta,
que me llama en mar abierto,
tocando mientras vuelves.

Pero aquí está flotando en una sílaba
que me engarza entre el aliento lejano
y la herida que lucha en el pensamiento.

Y los milagros y la gloria
y los ojos de luz, siempre por última vez;
y lo viejo y las horas
y la quietud, imagen respirando.

Bienvenido lo que tengo, lo que quiero
con las huellas de la vida
y los recuerdos indefensos.
El reloj que me aprisiona, bienvenido
con su encanto, con su bautismo
y fiesta del siguiente día y nueva espalda;
y su desnudo de borrachera,
y el santuario con sombrero de plegaria
cubierto de rosas.

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Estoy loco o borracho en mi infinito




Estoy loco
o borracho en mi infinito.
Hay relojes de pantorrillas con hierbas de olor,
primavera de oro en los corrales,
palabras y sus migajas perdidas en la tumba,
con la espalda peinando la suerte;
bolsillos en las tabernas
echando sus anclas y cadenas de carne
y los pájaros en amarga rabia;
debajo de las puertas el aburrido insomnio
ladrando y bailando con los vientos
en círculos degollando las sombras;
debajo del hielo
los lobos prestos
para ahogar su diablo;
el plomo del sombrero aplastando los pulmones,
sobre las patas del sediento fuego,
la cabeza en miedo vendiendo los otoños;
murciélagos colgados de cerezas
bebiendo los ojos del mañana
con avispas y tormentos amarrados;
un pozo…en fin…loco estoy.

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Ricardo Serna G

lunes, 1 de octubre de 2007

Tiempo, no te vayas



Tiempo, no te vayas

Tiempo, estoy tranquilo, no te vayas.
Que te detengas en la llave de las respuestas;
no te transformes en caminos de polvareda
entre lágrimas humildes
y oídos que no escuchan nada. No te vayas
con el olor de rumbos que ocultan el aire
y el día con zapatos cansados
que estiran las teclas de los minutos
con sílabas mirando las cruces de la indiferencia
asomando a la ventana que espera los gritos
de la huida; que te detengas,
que venga la boca de la tristeza con cobija vencida,
el dolor que ahoga se pierda
en las gotas disfrazadas de música
y las palabras se rían de los secretos
respirando el ciego momento del futuro.
Que estiren la voz de horas
con nombres y recuerdos,
que las sombras sean breves en un galope firme
de luz; que los sueños vivan
desterrando los juegos de mareas
de ojos cerrados y abiertos.

Tiempo, no te vayas; me vestiré de vida eterna
en este momento.

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Ricardo Serna G.