Poesía de Ricardo Serna G.

Viajeros

2009-05-22T11:25:00.001-07:00

VIAJEROS

Ellos son viajeros con sueños de oro que miran
los lugares escuchando la belleza.
Por las noches la tierra se convierte en cielo
y duermen descubriendo sus secretos;
escuchan las playas de la ternura
con el silencio vestido de iglesia,
con el hambre de nostalgia y su verdadero siempre.

En su caja de extraños anónimos
el nunca está despierto
y el tiempo olvidado es tren de regreso.

Las mareas se despiertan
en tormentos con billetes de lotería
premiados
y se sumergen en el corazón de su adolescencia
llevando las ventanas abiertas
con fresco flotando las sonrisas
en banderas amorosas.

Escuchan los momentos con el sabor
de los abrazos,
con el sabor de los regalos
descubriéndose con párpados azules
y las estaciones llorando de alegría.

Viajeros con el aire esperanza,
guerreros alados en plenitud
con las bestias desplumadas
escuchando la copa de la distancia rota.

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Ricardo Serna G

Vivo y muero

2009-05-22T11:21:00.000-07:00

Vivo y muero

Cuando la tristeza nos la prestan,
cuando la luz se asfixia,
cuando la lengua está amarrada,
cuando hervimos con sus ojos amargos,
cuando el ruido, cuando aullamos
de la limosna de su llanto.

Vivo con su herida,
con la rigidez del sufrimiento,
y muero del tiempo,
de la desventura,
del dolor que es caldo en su boca,
del poema escrito con versos de sangre.

Vivo del regreso del viento,
de los ojos en cobijas de espanto,
y muero de la desolación,
de melancolía
dibujada en la palabra muerta,
del poema escrito con versos de hambre.

Vivo con la mano cerrada,
del impulso de mi ceguera
y muero en el insomnio,
en el vacío
con gritos que se consumen,
del poema escrito con versos sin memoria.

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Ricardo Serna G

Ojos secos

2009-05-22T11:17:00.000-07:00

Ojos secos

Confieso que he llorado, que he llorado
con los ojos llenos de lágrimas, de lágrimas
que amargamente enjoyaron mi esqueleto;
que su sabor enmarcaron los pájaros alegres
de las promesas,
que anudaron los retratos del trigo y el azadón,
el milagro de la delicia del paso firme
con raíces de domingo,
del jarabe con boca de alas de oro.

Confieso que Neruda y su “vida y muerte de la mariposa”
caen con sus grandes terciopelos a mi alma,
y veo en mi copa de vino
una lluvia de manantiales azules,
el mar del deseo con llaga abierta.

Confieso que he llorado, he llorado
con el abrazo de la despedida, de la despedida
de las esmeraldas con lengua de viajero
y canto de espinas en silencio;
de la vida de árbol con banderas
bajo el humo de la embriaguez del tiempo
y de la vergüenza del olvido.

Confieso que Sabines y su “corazón me recuerda”
caen con agua de muerte,
de tumba abajo,
de relojes con retratos caminando hacia atrás
y descubriendo los ojos de luna,
el vientre que nada en las tensas líneas del insomnio.

Confieso que he llorado, he multiplicado
la soledad de la noche
al compás de la respiración, de la respiración
de los ríos en el espejo que nos doblega,
de la moribunda espera que alumbra
el enjambre de la ceguera desvelada,
de las manzanas verdes con flores marchitas.

Confieso que Ibarbourou y su “retorno”
caen con cántara llena de espinas,
del llamado de las rejas del parto infinito,
del dolor amante,
del alma huérfana,
del fuego que habla de noche desnudo.

Confieso que mis ojos están secos, secos
de tanto llorar mis muertes, mis muertes
silenciosas vestidas de distancia
con aire y ceniza de sed amordazada;
secos con furia invisible que nos dispara la sepultura,
el alba victoriosa ceñida de piel en sueño
con fauces de abandono y vigilia.

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Despierto con su voz

2009-05-22T11:13:00.000-07:00

Despierto con su voz

Yo reconozco al hombre que multiplica
de su boca florida la fuerza de la verdad;
yo sé, yo siento su música que sigue
preñada de signos que vuelve oro
la palabra de cristal y
trono al polvo enviudado de nombres
y banderas suicidas, y
alumbra al pan de la vida,
del aire para ser comido
en la mesa ceñida de hermandad;
comulga con acento de bienvenida y
huella de cimientos de esclavitud
convertidos en tierra despierta
con alas de herencia espiritual , y
mueve con su sangre infinita
los nudos escondidos en la carne,
enemigos vencidos
por el mañana con su mordedura
que mata la indiferencia;
mantiene el ácido silencio alejado, y
el cartel polvoriento en la cama moribunda,
la asfixia visitando su muerte,
la almohada despoblada y
lo perdido en un jardín que escucha.

Yo, despierto con las ramas verdes y su luz;
despierto con su voz, como el día
frente a su lluvia, vivo. Lo verdadero.

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Las hojas no escritas

2009-05-22T11:11:00.001-07:00

Las hojas no escritas

Yo, con cólera y envidia en silencio;
con rabia, con mi voz -como mujer-
despierto deseando
la música que acaricie mi rostro,
los latidos de mi alma que nadan
en soplos y burbujas inválidas,
en la jauría de levaduras subterráneas
sin batalla, sin brasero;
a oscuras despierto demente,
con las hojas no escritas,
con el mudo sustento que vigila
el llamado del sueño perdido
con muros que se romperán
en las sedientas manos de lo desconocido,
con los párpados de cementerio
que descubren que la muerte
no acepta el conjuro de su cuerpo;
abro el canto insistente
de mariposa en olas de guirnaldas
con la bilingüe raíz y follaje
en la transparente jaula
del tigre transformado.

Siento el tiempo pasar, vivo,
con el rumor de la noche,
con el sudor del viento,
con la llaga en la espada, sin moverme.

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Ricardo Serna G

Poeta

2009-05-22T11:08:00.001-07:00

Poeta

Tú con flor de cielo
abres la voz de los nombres
con dolor o placer que siega
los escombros o el fruto del recuerdo
con el vuelo de la nave de los versos;

tú liberas los disfraces de la mirada
que nombran las alas enamoradas
de las llamas de los ojos tristes,
y cantas la gloria de las imágenes
con la luz que guía y edifica;

tú, poeta, respiras aire
que resucita la campana del silencio
en lámpara con rostro de olor
que calma las fibras
en donde se comparte el pan y el vino de la vida;

tú construyes el mundo en su sitio
con sueños vestidos de secretos
iluminados por enredaderas de esmeraldas
e izas banderas que comparten
la piel del aroma de las palabras.

Y es el ruido de las letras. Y es el tambor
de los días que acarician el instante, y es
el presente; y será el movimiento de la boca del futuro
que llenará el vacío de belleza.

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Ricardo Serna G

¿Será cierto?

2009-05-22T10:59:00.000-07:00

¿Será cierto?

Si te miro con amor, que vive,
mi corazón es infinito
¿abro mil veces el escondite
cuando estoy dormido, será cierto?

En cada verso, en cada palabra
qué alegría, el timbre de tu voz
inalcanzable, suspiro,
como olor perdido en las sombras
desnudas ¿cómo será la estrella mañana,
con qué trono conquistaré su abrazo?
¿Cómo me liberaré? ¿Qué camino
silenciará la boca del recuerdo?
Con espada y escudo estaré preparado,
del vacío lámparas de silencio, grito,
con flores sembradas en la nada
y soles como pies de baile.

Sólo por tu cuerpo estoy vestido,
por tu alma descubro mi hoguera
y fulgor velando el hambre empolvado,
¿por amor, milagro, respirando, será cierto?
Cansado, despierto, con la llave roja
en mi mano y una serpiente bañada de nombres;
como una fruta dominada por mis sueños,
relincha el temor, el sufrimiento,
que abre los ojos carcomidos en el viaje,
que no estará con su incendio premiado.

Entonces, ya no hay tiempo,
ya no podré encontrarte, soy
sólo un ciego de amor,
sin corona, sin bandera,
en fuga irreparable.

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Ricardo Serna G

Si todavía

2009-05-22T10:56:00.000-07:00

Si todavía

Si todavía no te he escondido te escondo en mis versos.
Tienes el sabor de los días idos
que en el asfalto de los minutos sangre quiere;
y en la banqueta enloquecida chorros de luz guardan:
sueños de tejados que se derrumban
entre los cuerpos de las ilusiones;
y también, están las noches frías
con una cálida mano de aguacero:
abriles en vuelo de cielo
abre la voz azul
con pupilas de despertares en flor
y pan de noche con diálogo de sombras.

Si todavía no te he perdido te pierdo en mis versos.
Tienes la llama de los espejos rotos
que en el quebranto es un abrir y cerrar de deseos;
y en la corteza de la suerte los secretos
quedan llorando como discípulos heridos
que en su retirada son doble muerte;
que en el sonido su alma llevan enjambre de lluvia
que naufraga su miel en la boca del olvido
que deshoja la tristeza en permanente quietud,
y qué espinas todavía no he probado
de su sensual silencio de domingo,
de su muro de dolor con alas y fuego.

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Ricardo Serna G

Polvo de oro

2009-05-22T10:52:00.000-07:00

Polvo de oro

En el cuerpo las señales del tiempo: pienso
en la eterna palabra con su llave de respuesta
viva que rasga los pájaros en libertad
sonora con voz de mediodía; el nombre brilla
pariendo al sol con sus semillas. Y casi dormida
la balanza se baña de polvo de oro
en los silencios de la tierra fructificada.

En los huesos la luz de las sombras: sufro
con total ignorancia de las causas
mudas que sueñan las flores de hielo
ligeras con belleza de primavera; el alma inerte
escapándose del miedo al portal oscuro. Y casi dormida
la mano de la angustia desprende sus pétalos
en el pecho del presente inmóvil.

Y me comprendo con mis pensamientos
recobrados de diamantes y ríos sostenidos
con ruinas de llantos castrados
del luto con amor al vacío
del estruendo de memoria, por la vida
del orfebre y espinas de humo
en regocijo mi canto hasta desterrar el olvido.

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Ricardo Serna G

Hombre de sueños

2009-05-22T10:46:00.000-07:00

Hombre de sueños

Por qué la marea te lleva
tan lejos; eres feliz sin ceniza que llore.
Cómo es que el alma se esconde. Cómo.
Su aliento en perfecto simulacro de ahogo.
Este gemido de silencio te ocupa;
este gemido embargando- los años-
el camino invisible amarrado.

Desde la paz con máscara, el permiso
está dado, está dado; padeces abrazado de todo
mordiendo las respuestas-lloras y ríes.

Sientes. Respondes.
Lejos la flor de los ojos de angustia
delante de un nuevo día que escapa.
Que escapa de los pequeños sueños
de niña inocente, novia, amante
en la puerta de la viudez encantada.

Que despliega al mundo en goteo,
que sube los rayos dorados
tan blandos en cosechas de labios
y brota en imágenes felices de regreso.

Ves el extraño viaje de las sombras,
de claros azules dormidos, de barcos
repletos de peldaños y doncellas:
humo de esperanza-tuyo-
en gozo al tocarlo.

Que sólo eres el brillante espejo,
que sólo entre mil horas luz de templo,
que eres hombre de sueños
y bestia dominada por tu espíritu.

Mira, como si las barreras no existieran;
la vida descubre el tiempo tuyo
de estas espinas dobladas,
de estas alas en dulce aleteo,
de esta música que abre secretos,
que abre la palabra desnuda
multiplicando amapolas sin dolor
con aire y vuelo de ojos satisfechos.

Que sólo habitas la casa prestada,
que sólo el borde de la cama es tuya,
que eres hombre de sueños
y brazos rotos en el pasado.

Lejos del sitio que ya no miras,
delante del llamado: contigo,
que te arrincona como ciego
al contemplar al sol que te aguarda.

Lejos de lo confuso,
delante del mar apacible,
que descubres el sudor de los fuegos,
el aguardiente de sus labios,
el palpitar que enciende aroma,
voz, jardines y memoria.

Que sólo canto en tus manos,
que sólo ternura en tu cuerpo,
que eres sangre y piel de sueños,
que engendra el miedo de perderlos.

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Gente sencilla

2009-03-15T17:03:00.001-07:00

Gente sencilla

Mi entrega es total. De inicio al final

Mis manos llegaron a tocar la fugaz ascensión de la certeza,
un rayo de memoria con sonrisa
reflejado en el éxtasis de las palabras. Mi entrega
se ríe como se ríe el recuerdo maduro
de secretos callados con el solemne canto
que florece en rosas blancas
con el viento de la cosecha danzando
y besando los frutos de la vida.

Mis ojos llegaron a tocar la fugaz ascensión de la belleza,
un silencio extraviado con sonrisa
en el espejo del presente de viento suave. Mi entrega
se ríe como se ríe el grito de reclamo
que fluye en la comunión
de sueños desgranados
con fiebre de vacíos rompiendo
juguetes de pasado.

Mi entrega es total…
sólo queda la ausencia
del arco y la flecha con voz
de preguntas sin respuestas
con tibias copas de largo olvido.

De inicio al final una máscara vive
en las mismas aguas de la gente sencilla.

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Dos gotas de agua y paciencia

2009-03-15T17:00:00.000-07:00

Dos gotas de agua y paciencia

Escribiré con mis venas en la carta del olvido.
Pintando con dos gotas de agua el dolor de mis días,
los enfrentaré por las sombras del recuerdo
del lecho de los besos sin estrellas.
Navegaré por los mares de la paciencia
dando vueltas en torno a las preguntas,
debajo de las rosas de palabras calladas
con el vapor de vino suave de la luna.
Alejaré la mirada de los nombres
con angustia descifrando la amargura,
y haré dos labios cruzando
calcinados en los restos
de los sueños ciegos.

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Ricardo Serna G

Como si

2009-03-15T16:37:00.000-07:00

Como si

Como si las fuerzas amarraras
emborrachándolas de tristeza
y a la distancia con miedo
recorrieras las aguas de la existencia;
como si las manos quisieras
dejar sin esperanza en voz de principio
con sed de todo mío
y regresaras a las plegarias
dejando la soledad como enemiga;
como si la palabra bañaras
de cansancio y suspiros,
y la sepultura fuera
la noche de despedida;
como si el alma arrodillaras
con cobijas de realidades
y el fuego empuñara
el alma de la desdicha;
como si nada fuera cierto
y la muerte sólo un sueño,
y repartieras el silencio
como premio de las virtudes.

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Ricardo Serna G

“El hombre light”

2009-03-15T16:32:00.000-07:00

“El hombre light”

Así ha surgido a la mitad de la distancia
el superficial momento sin convicciones,
el ligero caminar en pesados vuelos
con su trivial aleteo de mosca
sin deseo de compromiso;
el silencio del conocimiento,
débil pensamiento que oculta
la garganta de lo eterno
y destruye las humildes alas de la ternura;
así ha surgido con las palabras mágicas
de objeto, repleto de consumo
con un despertar de admiración y envidia;
con un frívolo hueco en su pecho
y un enorme dolor en su dinero.
Así, con sangre de canto nuevo,
con sufrimiento trascendental, el “hombre light”
despertará de su letargo.

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Ricardo Serna G

La alcoba también sueña

2009-03-15T16:28:00.001-07:00

La alcoba también sueña

Y en la desgracia la alcoba también sueña
Y cree en la luz de la feria de la noche
Y soñolienta deshoja el alma triste
Y con espinas muerde la flor del mañana
Y por fuera a solas
Y por dentro con ojos de ángel
Y gime con boca de carne
Y ojos de gloria
Y disfruta la danza
Que la desviste.

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Ricardo Serna G

Sombras

2009-03-15T16:20:00.000-07:00

Sombras

Se quiebran con máscara de viaje: presienten
que los huesos tienen viuda sin destino
única y vacía entre los cimientos,
vida sin manos, sin olor de espera;
con el sol castrado donde duele,
con palomas ciegas
y semillas en la siembra de lo oscuro.

Llegan con vientre sin voz
a la casa sin escudo; se quiebran
con el llanto a mediodía,
con el rebaño dormido,
con la libertad herida
y la piedra carcomiendo el río
de la esperanza.

Presienten, con latido agónico,
que las ruedas del tiempo
son imágenes de su sangre
-sombras a distancia muerta
que se riega con pies de prisionero-,
luces de soledad debajo de lo amargo
creciendo en el polvo.

Piel de fiebre con disfraz de humano
entre agujas de luz y tumba
y el tormento de parálisis ingobernable; se quiebran
en racimos de instantes
a lo largo de los sueños, silencio;
y sin nombre, devuelven a la tierra
el mismo despertar del espejo.

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Cómo manejar la crisis financiera

2009-03-15T16:09:00.000-07:00

Como manejar la crisis financiera

Cómo manejar la crisis financiera, admito, que es
parte de mi pensamiento,
que soy esfuerzo embestido de ruido,
fluvial parálisis de adúltero bautismo
y besuqueo de billetes sin color;
un des-nombrado gusto por hacer
presupuestos golpeadores
y cobrar religiosamente sin aburrimiento
el hambre que ladra
todos los días;
un vuelo a la tierra de nunca jamás
donde se pisan las heridas con preguntas sin respuesta,
donde los ojos de pan ausente
llaman al enemigo que resucite
con máscaras de cordero
y dé cobertura a los condenados conjuros
de incienso que hacen dormir
las antorchas del espejo;
una boca con plural ensueño
que en hospitales aúlla y se somete
a la flor de las lágrimas
desterradas de la matriz del progreso.

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Te veo

2009-03-15T16:04:00.000-07:00

Te veo

Te veo entre nubes
como instantes que fueron nuestros, y cantos
que pisaron las espinas
haciendo florecer el amor;
te miro entre soledad y deseo
- espejos tuyos y míos-, y sueños
que separaron la oscuridad de la luz
donde las heridas fueron cubiertas
con el vaso pasajero del dolor
y huésped místico donde
las palabras abiertas sienten
la sangre sedienta pronunciada
con letras que anidan la imagen deshojada, y caminos
que cubrieron las llamas
en vuelos con voz de alegría;
te siento en el viento
como hoja y agua
haciendo del polvo caricia,
un pasajero aprendiz de la vida donde
el tiempo es sombra disfrazada de canción
y vestido de belleza, y sonidos
que hicieron fuente de las sonrisas
donde la gracia es sentencia
de paz y felicidad;
te nombro en mi alma
-recuerdo o pensamiento-, y duelo
que amarró los lugares y mi cuerpo
con presencia de superficie de río
temblando y gimiendo
en la corriente escapando al mar donde
golpe y sentimiento aprendieron
a brillar libres
en la quietud y la distancia.

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Y me descubro

2009-03-15T16:01:00.001-07:00

Y me descubro

Y me descubro recordando las horas
-en silencio- con sábanas blancas,
con huecos de dolor, y ruinas
-dulzura en agonía-;

La lámpara que ilumina el frutero
escondido -peso del anhelo-
disfrazado de lluvia,
de costumbre,
vacío con teclas de miseria
y esqueletos reflejados en ausencias;

la voz que escapa entre las sombras
vertidas -sentimientos sin amaneceres-;
y después, qué tristeza
--náufrago encendiendo las cuitas en la orilla
sin curarse las llagas del corazón.

Y nada será igual, se anudará todo
entre mis ojos, en las paredes de los pensamientos
fabricando miradas inútiles –inseguras-
que queman las máscaras de las antorchas nubladas
con caderas condenadas al grito entre-dormido
y a las puertas que dejarán los nombres
encima del come-tiempo en espiral lamento.

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Viajeros

2009-03-15T15:57:00.000-07:00

Viajeros

Ellos son viajeros con sueños de oro que miran
los lugares escuchando la belleza.
Por las noches la tierra se convierte en cielo
y duermen descubriendo sus secretos;
escuchan las playas de la ternura
con el silencio vestido de iglesia,
con el hambre de nostalgia y su verdadero siempre.

En su caja de extraños anónimos
el nunca está despierto
y el tiempo olvidado es tren de regreso.

Las mareas se despiertan
en tormentos con billetes de lotería
premiados
y se sumergen en el corazón de su adolescencia
llevando las ventanas abiertas
con fresco flotando las sonrisas
en banderas amorosas.

Escuchan los momentos con el sabor
de los abrazos,
con el sabor de los regalos
descubriéndose con párpados azules
y las estaciones llorando de alegría.

Viajeros con el aire esperanza,
guerreros alados en plenitud
con las bestias desplumadas
escuchando la copa de la distancia rota.

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Vivo y muero

2009-03-15T15:45:00.000-07:00

Aliento de invierno

2008-06-30T12:47:00.000-07:00

Aliento de invierno

Arrójate en el grito de la piel
estrechándote a la paz de los cerezos,
arrójate a esa espada sin retorno
con la última mirada del tiempo
que es más vida
de antes y después
que la nieve vista el viento.
Escúchate con las furias del reclamo
con el castigo en danza
de lo que fuimos y quisimos,
escúchate entre flautas y los ojos
de la remota lengua de estrellas
en sus tibios nombres del deseo
sin olvido
con blancas noches
en maternidad de voz y luz.

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El silencio entre los versos

2008-06-30T12:20:00.000-07:00

El silencio entre los versos

Cuando bailan, bailamos. Después
la vida no ha estado viva.
Cerca. Entran por la ventana
un recuerdo, un instante que es

caricia de música; el rocío.
Cuando bailan, bailamos. ¡Que se detenga la tristeza
en la red de los dormidos párpados! Después
los cuerpos beben el agua suave del aire

anunciando el lenguaje de los sueños:
el silencio entre los versos
blancas llamas en el vacío de los cuerpos
con espadas de edades en refugio

nuevamente solas sin semillas. Después
la muerte no ha estado muerta
al cerrar los ojos todo ha cruzado
y somos otros aguantando

las hojas verdes. Cuando bailan, bailamos.
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Viento despierto

2008-06-30T12:17:00.000-07:00

Viento despierto

Resuena en una viva luz
que sostiene la noche
y en sonrisa otorga
un vaso a mi sed de hermosura,
aleja esa extraña sombra
que mis manos acaricia
cuando el tiempo en leve soplo
palpita el polvo del martillo;
resuena en una boca de nombres
sin cerrar los ojos,
maestra en disciplina
que danza al destino
de la alegría
flotando en la dorada faz
de la mirada y la gloria;
que sostiene el espejo del alma
con las palabras que son semilla
y cosecha de la fuerza del mañana.

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Ricardo Serna G

No, no quieres amar

2008-06-30T12:11:00.000-07:00

No, no quieres amar

No, no quieres amar
si la noche es un difícil instrumento
es el abrazo del rostro derribado
entre las barreras de las cenizas
y el fusil de la caricia sin lectura
el contenido puño que lleva al ocaso
y la lluvia de la tierra
en señal de que la llama
es un recuerdo, es
cárcel, es
duro golpe sin retorno
con manto de arsénico, con
páramos sin ángeles de almohada, con
espalda en llagas por las espera, con
otro yo, con otra
lámpara en la oscuridad, con otro
sol con cruces enterradas.

No, no quieres amar
sólo quieres cerrar los ojos, con
renglones de ausencia.

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Ricardo Serna G

Asesino

2008-06-30T12:09:00.001-07:00

Asesino

Asesino, olvidas el lecho del parto,
la marca del infierno en tu voz en náuseas
y el despreciable botín
dibujado en el rostro de tus víctimas;
el sueño que aguardaba en la cruz
de hierro, en las mejillas del miedo
y en los deseos santos
de pequeñas flores en canto
de tempestad como su mejor suerte;
el escaso espacio sin respiración
sin aroma que quedó como estatua
en el viaje de andrajos guardados
en ruinas de constelaciones
con cofres de fatiga
y prostituida con temor y cobardía;
la historia de polvo futuro
en llanto, dolor y locura.

Asesino, hallarán tus restos en el fuego.

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Ricardo Serna G

Yo te amo

2008-06-30T12:06:00.000-07:00

Yo te amo

Yo te amo…así como soy
en el mismo bosque de mis palabras
con apariencia de viento en libertad,
con las manos de pasajero
pronunciando la vida,
con venas de arena y playa,
con el sol de pecho ardiente
y pez que se asfixia
con los sueños desarmados;
así como soy
crucificándome antes de morder
el manjar que nace de tu boca,
el disfraz que cubre las ganas
de sirena con lámpara
de grito en reclamo;
aquí, con el silencio,
con labios de primavera,
con la tormenta que vive
el tiempo de los nudos
del recuerdo
en suspiro de éxtasis de luna;
más allá, de los días fatigados,
que no alcanzan con su danza
a celebrar las luces
doradas de la cosecha
perdida.

Y pongo mi hambre
en el plato que sonríe sin frutos.

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Siempre tendremos el ocaso

2008-05-26T09:27:00.000-07:00

Siempre tendremos el ocaso

Siempre tendremos el ocaso
cuando el camino sea la boca
del polvo en el silencio
con la sombra que danza en las flores
en descanso con recuerdos,
cuando el después haya sido ceniza
con sus cantos en palacio y playas
de espuma; tendremos
la última sonrisa en primavera,
la última luz del suspiro,
de las rosas el último pétalo,
el juego de las palabras
empedradas con la verdad
en juego de distancia; el ocaso
que se apaga lleno
de noche en el umbral de los abrazos,
lleno de cúpulas blancas de instantes,
de estrellas y nombres que preguntan por el viento,
el movimiento del tiempo que abre
la brisa del puerto desgranado
y el solitario ladrillo
entre la lluvia y el olvido.

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Morirse en tristeza

2008-05-26T09:24:00.000-07:00

Morirse en tristeza

Cuando el tiempo es espacio
y el espacio es tiempo,
y se entierran las palabras sin superar la herida,
la luz de estrellas será el límite de los silencios,
de las cruces del hombre solo
ardiendo la elegía de los cielos
con máscaras de cárceles del alma.
Cuando los llantos
que se quedaron sin sangre
de ausencias,
cuando el dolor pisando los gemidos
que se derraman de día
y se envuelven en recuerdos sin mesura,
cuando el pálido ocaso vive entre los dedos
que danzan fiebre de marchita piel
y se derrumba en el absurdo,
cuando el velo de los ensueños
con que se juega a las espinas ocultar
y que la verdad gima vestida de fiesta
con el difícil arte de las manecillas,
cuando el puño del invisible vacío
es más poderoso que la providencia,
la tristeza dibuja la ruta
moribunda.

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Alerta, preso y callado

2008-05-26T09:21:00.000-07:00

Alerta, preso y callado

Rosas sin palabras, rosas sin temores
en caminos de clavos, viento y polvo;

batallas sin años, batallas sin noches
agrietan los ojos y graba la piel
con ritos de hoguera
que se desvanecen en la nada, en el lienzo
de enigma y tristeza. Alerta

en perpetua agua, en perpetua sombra
para rescatar el crujido de los huesos,
los ecos del mañana como presente
de la última llamada. Preso

de la espera, de rehén con máscara
de sepulcro, del mudo mármol
que se acerca como vaso de arena
con hondo hueco remando
en la ruta de la penumbra. Y callado

en la vida casi muerte, en la muerte casi vida,
en la sangre casi humo, en el humo casi sangre
de los sueños, de la ausencia
de otros mares
con pan y voz de laureles. Y sólo

hasta que llegue el festejado
vestido con ropa
de domingo.

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"El arte de amargarse la vida"

2008-04-14T07:47:00.000-07:00

“El arte de amargarse la vida”

Van a cerrar los rincones,
las simulaciones en los funerales,
en las amplias cavernas se aplicarán las sombras
como vacunas contra la vida no rescatable
y de las alacenas se tomará el hábito
de perder las horas con sello
de sangre y sueño guardado
en la soledad del alma.

Y en el alba se admirará las dolientes
transparencias de cuchillos en desorden,
en el pensamiento de fiebre
por anemia de compañía
que dulcemente se encaja
por el guerrero herido en el sueño
fruto ajeno detenido por la violencia
encerrada en las piedras
con lengua desmesurada.

Van a implorar la despojada orilla
prueba de los poderes de la paciencia,
la mano lista de los milagros
con su bastón de los designios
y la luz como aviso de fantasía
donde las estrellas son laberintos
quebrantados por los ecos
de banderas ocultas.

Y en la noche se correrá entre los rostros
y apariencias donde las palabras
se agotarán en el delirio de la nada,
y un rumor descalzo pisará
la hiel con voz de tiempo muerto.

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Al silencio

2008-04-14T07:42:00.001-07:00

AL SILENCIO

Al señor de los regalos me inclino,
al sordo y ciego silencio
por la vigilia del abandono.
Al señor que por los caminos
las arenas y las redes
son naufragio de esperas
que recorren el viaje de los años.

Tu nombre que se pierde
en la ausencia de las ruedas
de los rostros de cristal
con llantos de sueños.

Al señor que mece palmeras en las sombras
con presentes en territorio
de anzuelos y mares
con voz de distancia desolada.
Al señor con dorada cabellera
que reposa en ruinas consumidas
que son ojos sin ojos
abismo con rosario
que nace y muere sin alma.

Tu nombre en fachadas
en techos demorados
que despide olvido y tiempo
con llantos de sueños.

Al señor con mi presencia.

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Diamantina

2008-04-14T07:37:00.000-07:00

Diamantina toma su pluma
[y escribe:

y en las aguas profundas
me llamará la música sin pausa,
las piedras que se extenderán
como versos de mi poema
vestidos con el traje de la muerte,
las ondas truncadas por el azar
del libreto letal del tiempo
y la esperanza en puente de sueños
con la alcancía de mis ocho años rota.
Me llamará la frágil quietud
descubierta en rojizo principio
como catedral de luces de caracolas
con piel de viaje de llanto,
de roca viva,
de cristales cortantes,
de manos grandes
con mis muñecas preferidas dormidas.
Las piedras tocarán en su amanecer
la sal de mis ojos cerrados,
el mudo pelo en guerra que entierra
las armas del último aliento,
que se lleva el espíritu de los años.
….Y en las aguas profundas
me llamará el silencio.

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Que la palabra no sea palabra

2008-02-22T10:25:00.000-08:00

QUE LA PALABRA NO SEA PALABRA

Que el comienzo reconozca el regreso,
de sus secretos que respire,
que golpee el desnudo de la nostalgia,
y, luego, dé señal de su aroma
abandonada con sus medallas de tiempo;
que la palabra no sea palabra,
que sea poesía,
música con hilos de horas,
falso rugir de huecos,
grito al fondo de la desventura,
que la sangre no sea sangre
sólo el sonido de las huellas
en breve desvelo que respire,
que el rincón no abra sus heridas,
sea sello, energía, ventanas abiertas
como tristeza desteñida;
que la materia no sea materia,
que sea humo detenido,
llamado del silencio que espera
de su largo limbo,
que la voz no sea voz,
que sea llave para vencer la máscara
del laberinto de la vida que respire.

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Febrero es mi nombre

2008-02-22T10:22:00.001-08:00

Febrero es mi nombre.

Febrero es mi nombre,
algo en el claro traje de mis ojos,
mezclado con el aire de duelo
el despojo erguido preso del letargo,
el laberinto que lleva impreso
el lienzo del rostro de la muerte;
algo que detiene la agonía
del hombre que extiende el sueño
a través de la soledad que abraza
en el recuerdo de la flor perdiendo sus pétalos,
de la mujer cayendo sin luz que le agobia
y detiene un año más de su existencia.
Algo de la pesada armazón que cubre la memoria,
viejos lechos que llenaban las hogueras,
las tristezas con humo de alegría,
el enigma dando fe
del vacío lleno y de rodillas.
Febrero es mi nombre,
escarcha de años que agonizan
entre cortinas y aposentos.

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Parece que fue mañana

2008-02-22T10:15:00.001-08:00

Parece que fue mañana.

Parece haber perdido las horas.
Dejó las últimas voces,
las últimas palabras en el cielo
hasta exhibir el leve sueño
donde no encuentra
el hueco para llenarlo de tristeza suya.
Parece que están encendidas las hogueras
donde los quejidos avanzan a través
del silencio vestido de fantasma.
Dejó los últimos rostros,
los últimos reclamos en la tierra
hasta gemir el loco sonido
con sombrero corriendo
por los viejos sauces cansados
ante los ojos de relámpagos suicidas.
Parece que fue mañana.
Dejó el último pasado,
los últimos frutos
hasta sepultar el húmedo barro
debajo de los pies del lienzo
pobre de la vida,
con la última hambre,
con la última espera.

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Han desaparecido

2008-02-22T10:12:00.000-08:00

Han desaparecido

Los nombres, han desaparecido, cayendo
en el tiempo;
después-la voz se hace silencio
en la húmeda tierra de otro cielo
con vaga huella
en el vértigo de los sueños-todo
se escurre en esa muerte
que no lava la sangre de la herencia,
que otorga el rugir de los huecos
con banderas de agua al recate
y duerme el helado hastío de promesas.
En el tiempo, cayendo los nombres,
con el sonido de la memoria
con la cuerda que consume los instantes
destilando el vino fiel que aniquila
entre los ojos llenos de manos
y los vientos llenos de olvido.

Han desaparecido, derrotados en la fiesta del viaje
cerrando la luz que arrastra el invierno
y las horas del pan de cada día;
después-otro velo cayendo como música
entre los muros-todo
se detiene en esa vida
que no lava los ramos de flores,
que cortan despacio las sombras
con bocas de asombro
y despierta el cálido lienzo en vuelo.
Han desaparecido, los nombres, cayendo
con el crujir de mis huesos.

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Sacude

2008-01-20T11:43:00.000-08:00

Sacude,
el viento triste
de la selva rugiendo,
lo que palpita
entre ave y ave,
todo,
los días y las estrellas,
lo que has ganado de dolor
en las monedas de plata y las hogueras,
lo que pesa,
las bolsas profundas
arrastradas por las huellas
de las heridas,
con las tintas
en las páginas
-impacientes-
a punto de liberar sus frutos.

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Es lunes, después de despertar

2008-01-20T11:35:00.000-08:00

Es lunes, después de despertar

El lunes después de despertar,
cuando las sutiles luces lavan las estatuas de hielo
y el desayuno sigue su propio camino,
los sentidos, a menudo, calientan los pétalos del pensamiento,
entre trago y trago de café y el rico pastel sobrante del domingo.

Esta flor en paisaje de playa de azul palmera,
brota con su frescura en cuerpo de aire derretido,
con un poco de humo de la cafetera
y la paz que desciende
por los pasillos inundados de ese canto de ausencia.

Sigue caliente, con un sabor de fiesta,
con el toque que sólo el paladar comprende,
con avisos de olor que engancha la silla y la imagen;
y abre el espacio entre los dientes
con palabras suaves de roja piel
y cielo cayendo de la memoria sin esfuerzo.

Es lunes- despegado de si mismo-,
y busca la palma de la mano
que aprisiona el sudor tembloroso del silencio,
los dedos mudos que atrapan los rostros ahogados
por las gotas desnudas del tiempo,
el vuelo de la distancia
y la luna grande que duerme por la mañana.

Esta flor que no ha llegado todavía,
que ni siquiera puede respirar
los caminos llenos de miel,
que se detiene sin mirar para adentro
-con la risa de la muerte inevitable-
que se guarda en un jarrón roto de porcelana.

Sigue caliente, con paciencia,
con el sabor de la luz que se pierde en la lejanía;
es lunes, igual que cualquier otro día.

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Es dolor que tiene memoria propia

2007-12-10T06:16:00.000-08:00

Es dolor que tiene memoria propia

Es dolor que tiene memoria propia
al pie de la voz y la sangre
que encuentra el fondo
como alma en su cuerpo. Se siente
con clamor que responde
entre la desventura de las velas-prenden
en su divina llama
para desnudarse- y el lodo
inmóvil del ocaso que sueña
la paz en bocanadas, que encuentra
a la deriva su rabia,
que es tormenta, todavía
en el mundo.
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Dejé

2007-12-10T06:13:00.000-08:00

Dejé

He dejado de nombrar las cosas como son. Dejé,
a mis años, que el viento y los sueños
le pusieran el nombre,
y las lenguas de las hojas arrastraran las señales
de su pasado. Nombré
con mi traje de nadas, el rostro del deseo
en guantes de adiós
saludando a los cometas,
cruzando las joyas que son pañuelo
cubiertas de lluvia de estrellas;
y el pelo vestido de otoño
disfrazaba el fósforo de ángeles
que profetizaban el no regreso. Dejé
que las mariposas en olores de agonía
con visiones de corazón vivo
saludaran a las flores
con juego de respuestas
en el jardín de la poesía. Nombré,
con guiño de cordero, la brisa del silencio
en dones de soledad
encendiendo el fondo de las lágrimas,
meciendo el espumoso sabor de los recuerdos
bañados de sombras en luces;
y las manos cubiertas de invierno
destellaban el abandono del pozo calcinado
con palabras devorando los vacíos. Dejé,
con rostro sin señales, que la boca de niño
rezara con certeza
al hombre exaltando a la vida sin pausa
y a los dominios de la torpeza sin memoria. Nombré,
con maniquís de aparador, el desnudo de la voz
sin destino
alucinando los símbolos de la ruta,
correteando los secretos de los delirios
lavados de orillas y reencuentros;
y los ojos cubiertos de cielos
labraban la música del final del concierto
con agua y sed inalcanzable
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Mi maestro : el amor

2007-12-10T06:09:00.000-08:00

Mi maestro: el amor

Desde la avenida de la quietud
sobre el sueño sin color
se prende sus aguas dejando
la vida sin desabrochar
y el funeral débil telaraña. Sueño corre
de la losa de la noche en carretas
con traje de fiesta
dejando al descubierto el eco
que persiste labrando las palabras
del encuentro.
Transita quitándose la inocencia perpleja, mueren
los dominios que amarran los silencios,
los vestidos del olvido y
las tardes de tormenta.
De nuevo con manjares propicios
en la frontera del no retorno,
y con diligencia y sabio diálogo
dos lecciones con vientos de rosa y espina
se beben en la sombra
con hielo derretido
el licor de la vida. Sueño corre.
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Ha vuelto por el camino

2007-11-23T07:51:00.000-08:00

Ha vuelto por el camino

Es muy tarde tal vez
pero una música
a veces dulce mana
por sus huecos
al verse desnudar
cada mañana
la luz
en la espesura de tu centro.

Juan José Alcolea

Ha vuelto por el camino
con la luz de mis sueños,
con la voz desangrándose
la distancia y las noches de lluvia,
el humo del sacrificio y la ausencia. Ha vuelto.
Así de pronto,
con los aires quebrados de sed y hambre,
con el despertar del silencio. Por el camino.
Tu rostro que es mío,
tu cuerpo alas de palabras, versos
de siempre, música en conjuro
de la danza de los espejos, poema
a la hora del canto de los dioses.
…Con la luz de mis sueños.

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Ricardo Serna G

LA PALABRA ES

2007-11-23T07:46:00.000-08:00

LA PALABRA ES

LA PALABRA ES luz, tierra y cielo,
cual una rama de hojas verdes,
crece en silencio
con la melodía en calma;
en el fuego escondido del sueño,
debajo de la música de las cosas,
en el rostro
señal de la estrella,
en la cuerda de los relojes
amarrada de los suspiros;
en la luz, al abrir la ventana
el cielo atado a un rayo azul claro,
desciende con el olor del viento;
en la tierra se oye como la garganta
chorrea las temporadas del año,
mientras dura, cuatro veces encendida;
en el cielo tanto el sol como la luna sonríen,
girando hacia el mundo,
con sus alas invisibles del milagro.
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RICARDO SERNA G

Rosa

2007-11-23T07:42:00.000-08:00

Rosa

Es como tú, que como la vida descubre
la blancura de la magia de los amaneceres
día a día, repite, con su voz que se hace luz,
los secretos del universo.
Es como tú, que convierte la tierra sin frutos
en pensamientos que de la ausencia destilan
los años, los nombres en vino
dormido en un presente que se disfruta
con el paladar del tiempo.
Que como la vida generosa desboca
a la hora del dolor la sábana roja
que guarda el recuerdo imborrable,
así, tus pétalos sostienen las cenizas
en corriente de plegaria que entrega
el sol de mediodía.
Es como tú, repite, con su voz
camina en la esperanza,
lista para partir desde los rincones,
las olas que levantan los anzuelos
que arrancan del océano las manchas
que detienen las hermosas vestiduras
del sueño en calma.
Así, como tú, en el desnudo rigor del aire,
llega al jardín de los colores
en dorada dádiva de rostro
cubierto de alba y aroma
en minuciosa presencia que alcanza así
al poema de la existencia.
Es como tú que percibe
que el mundo se transforma,
cobija la ceremonia del principio y del final,
la batalla entre el día y la noche,
la palabra y la nada, coronada
tras esos pasos de la música más bella,
el sublime instante que nunca espera.
Así, de pie en la tierra detenida
en medio de todo
donde el viento y la ausencia,
el desnudo traje de la vida
sostiene el palpitar de la esperanza
eterna..….Así como tú.

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Ha llegado el momento de las lecciones

2007-11-23T07:36:00.000-08:00

Ha llegado el momento de las lecciones

Ha llegado el momento de las lecciones,
de recibir el toque predilecto de sus manos
mientras se despliegan con certeza las luces del camino
y el torbellino prescrito al margen se aniquila.
Es más, cuando la lluvia regrese a sus dominios,
su acento, como caprichoso sonido, será calmado
y la armonía dogma en nacimiento;
y los nombres mudos harán su entrada
en el cortejo victorioso de los buenos sentimientos.
Llegan para aliviar los términos y pronunciadas rutas
en verdes e indulgentes delirios en mesura,
con el reclamo de humilde silencio
y de los ojos del suspiro en descanso;
con el lecho cálido donde las constelaciones
susurran el homenaje a la vid de las gracias recibidas.
Llegan acariciando la brújula de la esperanza
con voz sin demorar la ruta,
sin medir su trago y entrega;
con la fuente cruzando las raíces
de los cantos y batallas libradas.

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Así de simple

2007-11-14T07:00:00.000-08:00

Así de simple

Me comprendo de tanto vivir un poco
loco, un poco cuerdo, listo, un poco,
y de todo, sólo un poco.

Arena de mar, viento que me da
por los rincones de las ventanas
junto a la siembra de mis humos;
todo es lugar de pies cansados.

En ese sueño de espinas que es
piel, que es ceniza, pienso que es
miedo, eso es lo que es.

Noche, soledad del camino
por la claridad del desnudo del alma
en el cristal que retiene los destinos;
todo es repetirse con puertas cerradas.

Será cárcel sin paredes así de simple
vivo, así de simple muero, camino así de simple
recibo, dolorosamente así de simple.

Me repito un poco lo que es
así de simple.

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El Romanticismo quiere volver

2007-11-14T06:52:00.000-08:00

El Romanticismo quiere volver

Ha nacido en otoño
para que la hojas de su árbol
estén acariciando la tierra
y sus colores lloren,
en la corriente
por las veredas húmedas
de las horas, cicatrices del cuerpo;
para que los ojos de su pensamiento
estén acariciando el cielo
y sus vientos lloren,
en las nubes
por los vuelos claros
de sus alas, venas del espíritu.

Ha vivido el otoño
para que los brazos del recuerdo
estén acariciando las sombras
y sus noches lloren,
en la savia
por las hogueras inquietas
de sus encantos, nombres de tristeza;
para que la espera del invierno
esté acariciando la blancura
y sus mañanas lloren,
en los instantes
por los encantos fríos
de sus rostros, aromas de alegría.

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Ricardo Serna G

Tal vez responda

2007-11-08T07:37:00.001-08:00

Tal vez responda

Nunca es tarde para orar
ante el cerrado tiempo del olvido.
Tal vez, quede el silencio, una palabra
que fue un día el eco del espacio,
la humedad y nombre del sosiego,
las aguas que hacían crujir las pasiones,
los alientos y los muros de lo imposible;
la voz que cegó el generoso mar
de las lecciones….Tal vez responda.
Quede la imaginación para rescatar
las rígidas imágenes que cayeron
en el barranco con corceles ataviados
de tumbas de vacío;
los cuentos de premios desmedidos
que con mentiras y sonidos de sueños
se alzaban a instaurar los ventanales de luna llena.
Tal vez, las arenas del reloj,
aroma labrado en el diario de la vida,
las arrugadas palabras en minutos,
la gracia perdida en las cuerdas de sus sombras,
un palpitar en piedra
que regresa de la letanía de la lluvia
alucinando fiebres de fantasía…Tal vez responda.
Duermen, no están ausentes. Van viviendo,
gozando la caprichosa marcha de los años. Tal vez.

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Ricardo Serna G

Canto del enamorado

2007-10-25T10:13:00.002-07:00

Canto del enamorado

Si me quisieras el sol sería
amor en mis venas,
reverencia y juego,
alma gozando la gloria,
minutos eternos
de palabra,
semilla habitando el resto
de la vida;

si las rejas y la cerradura
con sombras como llave
fueran señales de tu voz
las magnolias en tibio cauce
se inclinarían en mi piel
con alivio de luna llena
cantando ”la tristeza se ha ido ya”;

si las noches de horas muertas
fueran poema entre el viento y la vigilia,
la orilla de las conjuras
y los tejados con brazas ardientes,
serían ceremonia del nuevo día,
collar de perlas
manto en flor desnuda.

Si fuera muerte, muerte sería
ojos de muerte, cazador de vida,
signo de agua fresca en sueño,
sueño intacto que nunca perdería.
Si fuera vida, vida sería
ojos de vida, cazador de muerte
signo de luz sosiego en mundo,
mundo de ave en vuelo tendría.

Si me quisieras, mundo quisiera
con esa voz de savia mía.
Si me quisieras, la mitad del corazón
invierno, primavera llegaría
con el fuego, en otoño hojas
y lluvia de rosas pondría;
y, un cuerpo y alma, de dos,
piedra, historia y canto.
Sería.

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Ricardo Serna G

Hoy empiezo con el final

2007-10-20T09:19:00.000-07:00

Hoy empiezo con el final

Hoy empiezo con el final
con el aire que reposa
con el aire que prescribe la respuesta
la mirada que sostiene el lienzo
y el pincel que pinta sus mejillas

Hoy empiezo con los lutos en sus cejas
con los frutos, líneas del cariño
con el trazo de sus frágiles manecillas, hablan
con fiel perfume, como muestra
del amor de sus herencias

Empiezo con el grito, llanto
con el hoy, señal de la cálida corriente
empiezo, con la última nada, a rodar
con las persistentes piedras
con- la llaga intacta- sueño que no gime
ni mueve sus ramas en el árbol de las horas
el final, que crece en tejido de puertas, con
cama desnudándose en azul alcoba.

--pensando en el 2 nov-07, cerca de la fecha
de mi cumpleaños-

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Ricardo Serna G

Todos somos

2007-10-16T07:53:00.000-07:00

Todos, para lavar las heridas, somos ropa seca
con piel a las orillas de la vida cargando
la muerte
en el cuarto que está encima de los sueños malditos,
con la voz galopando en risa, en espaldas quebradas;

estirando las cuerdas de la suerte en teoremas
de lo cotidiano
reclutando días breves,
diálogos en penumbra vestidos de harapos,
miedos consentidos en cama de hospitales;

largas oraciones en luz ejecutando
amores
de jardín en silencio de aposento,
densa sombra pulida por la espera
y el perpetuo navegar de alas perdidas.

Somos, ganada serenidad, todos desechos
en el llanto
interminable del río,
en el naufragio de ciegos deseos,
helado hueco de las sepulturas,
desgarrado poema palpitando en su evidencia
y una ilusoria espuma en color de agua.

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Ricardo Serna G

En el fin

2007-10-06T12:33:00.000-07:00

En el fin

En el fin, la gente sueña,
en el fin, sangran las estrellas,
y tu sonrisa, habla, habla
como bruma de otoño arrodillada
-cuando la cabeza mira
el viento arrastra las hojas del árbol.
Si cierro los ojos miro ángeles. Ventanas
que observan,
todas las nubes con cabellos de oro
entre veleros en un mar de infinitos;
luceros lejanos: alcoba, retrato
perpetuo, violetas cortadas con cerradura de vida,
escritas con perfumado tiempo. Cierro los ojos
y cenizas arden, la voz pide consuelo
en lo alto de la montaña,
hay un mundo de luto. En el fin -el destino es emboscado-,
miro poesía, sabiduría de horizonte, habla, habla
la sombra del silencio, es la nada
que devora, soñando la frescura de su nombre.
Su caricia resucita en nupcias en blanco deseo del deseo,
luz de luz sonando las dichas de las sogas,
con duras lanzas en flor y castigos de sábanas de alma.

En el fin, el jardín sueña
en el fin, el mar espera
al pescador, que muerda el agua.

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Ricardo Serna G

¡Debajo!

2007-10-05T18:06:00.000-07:00

¡Debajo!

¡Debajo!, en este mundo de voces vestidas,
que son como memoria que vuelve
con el tiempo, de desesperanza; que suenan
como pasos de medianoche abrazando el silencio.
Que hablan de olvido en hojas secas,
de máscaras encarnecidas en espumas despiertas
que suben las tristezas con el humo de los años,
que se convierten en cenizas para guardarlas
en el adiós del quebranto sin término. ¡Debajo!,
en el hollín de los regresos,
donde se vela la vencida alcoba,
el rincón del deseo púrpura
que ejerce y teje el delgado hilo
de la música que toca el laberinto
de lo imposible.
Con el suplicio que rebota en los ecos
del mañana, con el suplicio
abriéndose con lo nuevo;
con el suplicio que elige los telones
de la vida; con las palabras
que pisan el premio
que algún día serán el alivio. El alivio.
El alivio.

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Ricardo Serna G

Y después

2007-10-03T10:43:00.000-07:00

Y después, es como la lluvia, que me pertenece,
que me descubre en cada instante,
tocando el tambor de la asfixia.

Sólo me pierdo y gano en una sílaba
que me abrasa entre la verdad de un libro
y la dicha que se viste con traje sucio.

Y las palabras y los sueños
y la sed, ya no me buscan;
y los rincones y la noche
y el pasado, fabricando jaulas.

Y después, es como el silencio, que me pregunta,
que me llama en mar abierto,
tocando mientras vuelves.

Pero aquí está flotando en una sílaba
que me engarza entre el aliento lejano
y la herida que lucha en el pensamiento.

Y los milagros y la gloria
y los ojos de luz, siempre por última vez;
y lo viejo y las horas
y la quietud, imagen respirando.

Bienvenido lo que tengo, lo que quiero
con las huellas de la vida
y los recuerdos indefensos.
El reloj que me aprisiona, bienvenido
con su encanto, con su bautismo
y fiesta del siguiente día y nueva espalda;
y su desnudo de borrachera,
y el santuario con sombrero de plegaria
cubierto de rosas.

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Estoy loco o borracho en mi infinito

2007-10-03T07:09:00.000-07:00

Estoy loco
o borracho en mi infinito.
Hay relojes de pantorrillas con hierbas de olor,
primavera de oro en los corrales,
palabras y sus migajas perdidas en la tumba,
con la espalda peinando la suerte;
bolsillos en las tabernas
echando sus anclas y cadenas de carne
y los pájaros en amarga rabia;
debajo de las puertas el aburrido insomnio
ladrando y bailando con los vientos
en círculos degollando las sombras;
debajo del hielo
los lobos prestos
para ahogar su diablo;
el plomo del sombrero aplastando los pulmones,
sobre las patas del sediento fuego,
la cabeza en miedo vendiendo los otoños;
murciélagos colgados de cerezas
bebiendo los ojos del mañana
con avispas y tormentos amarrados;
un pozo…en fin…loco estoy.

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Ricardo Serna G

Tiempo, no te vayas

2007-10-01T05:27:00.000-07:00

Tiempo, no te vayas

Tiempo, estoy tranquilo, no te vayas.
Que te detengas en la llave de las respuestas;
no te transformes en caminos de polvareda
entre lágrimas humildes
y oídos que no escuchan nada. No te vayas
con el olor de rumbos que ocultan el aire
y el día con zapatos cansados
que estiran las teclas de los minutos
con sílabas mirando las cruces de la indiferencia
asomando a la ventana que espera los gritos
de la huida; que te detengas,
que venga la boca de la tristeza con cobija vencida,
el dolor que ahoga se pierda
en las gotas disfrazadas de música
y las palabras se rían de los secretos
respirando el ciego momento del futuro.
Que estiren la voz de horas
con nombres y recuerdos,
que las sombras sean breves en un galope firme
de luz; que los sueños vivan
desterrando los juegos de mareas
de ojos cerrados y abiertos.

Tiempo, no te vayas; me vestiré de vida eterna
en este momento.

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Ricardo Serna G.

Háblame

2007-09-30T07:22:00.000-07:00

HÁBLAME

Y de tu reino,
háblame, como tu sabes,
procedente del cielo,
poco a poco, del infinito abierto,
con las ricas luces divinas,
con la palabra disfrazada de murmullo,
donde el viento enciende la luna con sus mensajes.
Veremos surgir los cuadros y los vestidos de fiesta,
las madres y las hijas de la blancura aferradas a sus
bondades,
la ausencia descubierta con corazón de vida y miedo,
y la boca de lo eterno bebiendo mis ojos;
donde un chorro de agua limpie mi vieja costra.
Veremos correr los fantasmas sordos y mudos,
las herramientas oxidadas del desierto,
la sangre en su silencio
y las huellas de los deseos absurdos,
donde una voz, la Voz del cántico nuevo resurja.
Oiremos la bocanada de aire dentro del espíritu,
las fibras batir con sus alas los males,
los sentidos brotar más allá de la indiferencia
y amarremos con sus hilos de encanto
por la faz de tu santo poema.

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En los vientos- de la serie "Cuando tocaremos el cielo"

2007-09-28T21:25:00.000-07:00

VI

En los vientos,
la última palabra, en los vientos
el círculo del primer día,
mil labios que enriquecen
los regresos.

Corrían como arenas ebrias de nombres,
de letras retenidas
para rescatar los altos muros,
las rocas,
la desnudez del tiempo.

La última página, en los vientos
el llanto de los olvidos,
y las voces mitigando el deseo,
la mano donde se llueve descanso,
el tono que habla del silencio
y el relato que mece los monólogos.

Corrían como guerreros heridos
con ropa sosteniendo los años, corrían
de pasos clavando desperdicios.

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Lo que dejo

2007-09-28T05:47:00.000-07:00

Lo que dejo

Un retrato, lo que dejo,
seco de luz y agua,
sin que nada se acomode
en los rincones;
una calle gastada por las pisadas
llena de sombras,
de títeres de mi historia;
un vacío levanta el polvo del diario:
círculos de ventanas cerradas
enloqueciendo al sudor de los tiempos perdidos.
Viven viajando sin mí,
sin mis poemas,
con la triste cara
del sufrido hueco del olvido;
con el muro apagado,
la recámara sin sílabas,
de la fiesta desierta
inclinada al invierno
y los antros que dominan
al cordero y al tigre.
Dejo para hoy,
despojado de sonados reinos nupciales,
la flor en el mundo de boca ardiente
que devora la gracia de las ilusiones,
la nada convertida en un instante perfecto:
el desnudo de la mujer amada,
la felicidad antes de la muerte.
Para hoy; el cielo,
las mariposas abren sus alas
y se comen el sol de la tarde,
la luna abre sus sueños
dejando estrellas como canto; la tierra,
donde se duplican las manos,
la cuna,
la lira,
la ceniza del paraíso,
vuela conmigo
en la paz abriendo con plegaria
el cerrado espacio.

Lo dejo, en su momento.

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Hoy la calle

2007-09-27T09:27:00.000-07:00

Hoy la calle

Hoy la calle remolinea la arena en la cara,
se levanta cubierta con los ecos del viento,
con una voz que se aferra a las heladas muestras
de los días de antaño-de hambre-,
donde el llamado del tiempo
cava las máscaras en el agitado galope de la vida,
en las horas de aire y luz volando,
en el desorden de conciencia guardada en gavetas de sombras.
Cava en la esperanza
donde las pisadas de medio cuerpo y alma
insisten al alba con sus oraciones;
donde, cada hora, empuja,
en las ramas desterradas por la sed de justicia,
el penacho de su agonía.
Hoy, las flores, flotan con los troncos
en el agua,
la fe llora con los dioses y su destino,
en grotesco vestido con sueldo de pobreza,
con las copas llenas de espera,
y, hablan de corrientes sin retorno;
la dignidad enlutada mira al espacio,
en vértigo de paciencia,
en reclamo del dueño
que anuncia las últimas cuerdas
desafinadas.
Las blancas prueban el último sonido
para participar en el desfile de lo imposible,
el asombro en sus pétalos
que se ciñen en el cuello de duelo;
las rojas, en anónimo encanto, llevan
impreso el fuego del silencio,
al margen del musgo,
para gemir y apretar las correas
de otro silencio.

Hoy, el suplicio, se ha calmado al fin,
pero el bálsamo de los años
descalza la noche de sus sueños.

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Después que pisamos la piedra

2007-09-27T05:51:00.000-07:00

Después que pisamos la piedra

Después que pisamos la piedra
el polvo se levantó,
el sol ha venido a calmar los demonios
y a revelar los secretos;
la voz-después- se hizo nueva
entre el puerto de la vigilia
y la leve parcela de los misterios,
en el tiempo con escarabajos saliendo del lodo
y comiendo las cifras exactas de tu odio.

Ha sido en vano, desheredarme de la nada,
edificar en mi sangre el nombre de tu iglesia,
recitar la orden que acomoda en la silla
el estruendo de la metralla;
despedazarme en mil hombres en noches de lluvia,
en esferas desveladas,
en ardientes sábanas
girando en el teatro de la vida,
descubriendo que los remolinos
sólo gimen la miseria del pensamiento.

Después, con los ciegos desórdenes,
tejeré el día,
el blanco episodio a la orilla del suspiro,
el agua interior que liberará los hilos callados,
dejando la muerte extraviada en la ceniza;
borraré el pecho detenido
agitando el pozo cruel de los recuerdos,
y, vestiré los deseos imposibles
de zonas de duelo
con una luz cubierta
de rostros de tierra.

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Ricardo Serna G

La primera vez

2007-09-25T15:32:00.000-07:00

La primera vez

La primera vez, llegó
en un tiempo de brillo
con la luz de los árboles de poema,
con los pájaros volando en verso
clamando el aire de vida
sin ataduras, con un beso en la frente.
Un hombre con el rostro de día,
con el rostro en nombre sin herida,
asomando la palabra, imagen
hijo pleno del texto de la mano,
de tu mano, el centro de mi sueño,
la respuesta hasta el jardín de los años
con sol de cielo, voces de gracia,
abrazando el velo de los pensamientos
en el juego cristalino.

La primera vez, llegó
ávida de cabellos creciendo en mis manos,
fruta de espaldas y cuerpos en flor,
sin visiones con violines nombrando los astros,
la humedad temblando de alegría,
y la mirada deshaciendo hambres de paraíso,
en escape respirando el olor
del lienzo pintado de pie.
Un hombre con rostro de vino suave,
el rostro con el color de sus primaveras,
la textura que se ahoga en el manto de la fiebre,
en el sonido de lo nuevo
y el sello que abre los ojos del recuerdo
hasta que el silencio hable
con su historia.

La primera vez, llegó
con jornadas de sombras
entre las profundidades de la tristeza
para decirte que las olas te salvan,
que el ciego sabe llegar en su velero,
que la sábana cae después de la tormenta.
Un hombre con el rostro de camino
recorrido, el sueño con diálogos augustos,
con los ojos en regio disimulo,
extraviados en los lutos sin olvido,
con la frente en alto,
con la presencia de desolados aposentos
y las huellas de cristales
desbocados
con luces peregrinas.

La primera vez, llegó
y también el tiempo
como piedra que aplasta
o cima que anuncia el sitio,
viejo tronco que acoge
lo que guarda la esponja
de la felicidad.
Un hombre con el rostro de telaraña,
el rostro que sostiene las señales,
el hueco donde danzan los años,
la piel lavada con agua bendita
y llanto de memoria,
bajo un lugar
de palabras futuras
por primera vez.

Vuelo digno

2007-09-25T05:41:00.000-07:00

Vuelo digno

¡He visto los momentos de verdad,
de los dedos del cielo con escaleras
bajo el plato pálido en reflejos,
del silencio donde no queda tiempo!
¡Los he sentido en el lecho, enfermos y tristes,
rodando los sueños al final en cabellos de nieve
en suave dolor calmado,
donde las manos saben callar la pasión del cisne
y nadar el adiós tejiendo sus palabras de oro!
¡He vivido el perdón en espejos
atravesando el alma del milagro,
la raíz, la voz que respira,
el sentimiento, la mentira en deshielo,
la danza de las hojas del árbol, herido!
Los he visto en la orilla pintando el cuadro
del fondo de los recuerdos,
el rugido de las pesadillas,
la imagen con los ojos cerrados
y la muerte digna con la llave de la luz.

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Flores en mi pelo

2007-09-25T05:17:00.000-07:00

Flores en mi pelo

¿Ni la verdad muere, ni esa tímida palabra
que se guarda conmigo en mis años;
existe como lluvia que también dolía
en romántico cuerpo que con cuerpo soñaba?

Cerraba a la luna en los pliegues de mi falda;
y el viejo mago desnudo sangraba en violines
de futuro, en humo, en fuego, en agua,
con los crines plateados de caballos
bailando en primaveras inventadas ;
y los cazadores, también desnudos,
entre puertas de brillantes ojos
con olor de incienso salvando los miedos,
tras la noche de huellas de verde viento
arrastrando las mariposas blancas,
el cuento de las maravillas vaciando las penas;
y el hombre, sin años de soledad,
en vela, seduciendo las ciencias del cielo,
las manos de nieve como huracán de ensueño,
mirando mi rostro, descubierto, eternamente de espera;
y las flores, en mi pelo, como princesas
del dilema, el tiempo corre en los acordes
de la sangre, en la misma historia,
el mudo ángel con dulzura se extravió en la tarde,
se perdió el vacío, a su paso la corriente
del dibujo de colores con escalera al centro.

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El hombre del retrato

2007-09-24T19:09:00.000-07:00

El hombre del retrato

Tiene telarañas el hombre del retrato.
Es sólo calma y súplica ahogada,
acordes de un eco en colores,
notoria seriedad en azules vanidades.
Dibujo de sonrisas tocando las aspas del silencio,
la esperanza desnuda aterrada detrás de sus dientes,
el culto bajo el plato verde de sus labios
y la moneda escondida en su alma.
Es rama en la inercia del secreto
que crece navegando en hilos de sueño,
en mar de voz y miradas en angustia
traspasando la carne, en señales,
de conciencia en gotas púrpura de tormenta.
Son ojos de encanto.
Son luz de estrellas buscando su dueño,
la vida en pausa, sutil melancolía,
rastros de crímenes y entierros, son
historias condenadas al olvido.
El reloj que marca sus cicatrices,
vértigo que desciende del río que choca
y combate la cíclica sangre de la nave
con zarpazos de espaldas de luna.
El cuerpo, es despojo de fantasmas,
Un bosque antiguo con traje de sueños y paz,
el agua que bebe los dolores,
las verdades,
la edad de las mentiras,
el colgado viento de lo repentino,
el cuento en versos simples
-lo invisible-,
vencedora de muertes sordas,
con perros guardianes y sortilegios
viajando en el silencio vivo.
El alma en su habitación dormida
bajo los añicos de nada,
con el deseo solitario de abrazar los paraísos;
alejarse de los retoños del ocaso,
dentro de los estragos de qué desvarío.
Afuera el sol canta en olas de polvo y piel.

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Granito de arena

2007-09-24T17:56:00.000-07:00

Granito de arena

Es - la vida que se partía
cerca del beso risa del sol
naciendo entre las olas-
un granito de arena,
como libro manchado en el aire
anclado entre el mar de fantasmas
y los rostros del tiempo.
Una vida
que en la orilla se muere en incendio,
en miradas muerte alucinantes;
llora como espera,
como un ruido en aliento de despojo
voraz abraso de los hilos del destino
-y se duerme en las lunas con cantos
de sirenas, de estrellas,
del espejo distante cautivo. Un granito
usurpador de espacio tirado
y desgreñado en tímido silencio,
ocultando las nubes de polvo
con ebrias palabras en su pecho.

Allí, en su suelo libre
danzará sus soledades.

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Y porque eres viejo

2007-09-24T16:14:00.000-07:00

Y porque eres viejo

Y porque eres viejo, tu nombre
es una red de azules,
tu cuerpo, donde la noche se pierde,
es destino de ventanas abiertas,
con esquinas de piel mirando
los recuerdos que desbordan sueños
de victorias y derrotas. Tu nombre,
es de silencio, de encuentro fugaz,
de rojos
tostados por el calor de la canela en fuego,
de las rutas en espinas,
reclinadas en la arena de la indiferencia. Y
porque las señales de vasos vacíos
con grandes esperanzas muertas
se devuelven en el alba
como banderas envueltas en el miedo
de las miserias. Y porque
eres viejo con la vigilia mojada
de secretos y olvidadas experiencias,
con hojas de demencia herida,
apresurada puerta que palpita
con rostros en desorden. Es una red
de verdes, caravana de flores
cubiertas de distancia,
de horas que descienden
en muletas sin pasos,
de estatuas de ausencia
que ruedan en el polvo
de espejismos en huida.
Tu cuerpo, donde el licor de las arrugas,
es el tónico predilecto
de los ecos generosos de los años;
y duerme con el manto blanco
que llega con humilde solemnidad
desde la callada torre
de mosaicos en monólogo.

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Cuatro sonetos

2007-09-24T12:35:00.000-07:00

CANTO DE LUCES

Como el agua del cielo como río
mojando suavemente nuestra cara,
la sonrisa del sol aunque secara,
es un canto de luces tuyo y mío.

Es un rayo de amor. En Él confío,
es paz, felicidad y entrega clara,
es LUZ de Dios tan regia que no para
de alumbrar nuestro ruego en verso pío.

Como pan y licor de eterna vida,
siento tu cuerpo y sangre en alma y venas,
correr como caricias y comida
espiritual que alivia tantas penas,
de angustia y soledad tan contenida.
Mi fe: Dios es amor y gracia plena.

LLUVIA DEL ALMA

Melodía del agua como fuente
brillando como luz sobre las llamas,
casi música, cantos casi dramas
en mar eterno signo del presente;

como mar de dolor mar remitente
de lágrimas en gotas hechas ramas
de cristal en espejos que aún amas
y recuerdos de fuego en su corriente;

como un hilo en silencio sin su gloria
en un tiempo feliz hoy tan ausente
mil flores de pasión ¡voz en penumbra!

sin jardines de vida en la memoria,
sin piel y alma con llanto irreverente,
aroma de esperanza que no alumbra.

¡ALEGRÍA!

Con los ojos en olas embrujadas
por miradas cubiertas del encanto
de la sonrisa azul ¡brillante manto!
derramado en mar, cielo, ¡luz de hadas!

¡Oh!, túnica gentil color y magia
en el alma con viento suave y fuego,
es música de ángeles en ruego,
alegría en fulgor que nos contagia.

Vestido que nos presta su belleza
al cuerpo con sus gritos de insistencias
colmando al corazón al mediodía.

¡Oh caricia!, deshoja la tristeza,
donde brillo y miradas son ausencias
y alegría, el amor, canto del día.

LA MÚSICA

Sonido de una música sentida,
música al corazón casi llorando.
Esperanza temblando, luz sangrando
de un viento suave, cálido de vida.

De sensación vibrante puñalada
en felicidad plena y escuchando
el lucero más grande va avanzando,
el rayo interior, alma de mirada.

Dame un poco del fresco mar cualquiera,
de tu brisa y dulcísima armonía
haz que el ritmo infinito toque y quiera

romper todo el silencio de ese día,
ábrenos esta hermosa y fiel espera
esperanza, luz, alma al mediodía.

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Ricardo Serna Gutiérrez

Justo ahora

2007-09-24T11:19:00.000-07:00

Justo ahora hablo
en el regreso de la noche
y las lenguas de los ojos confundidos
-los suspiros se anudan
con las tinieblas que fusilan
el descanso-,
¿qué frutos de atrapados labios
en el silencio viven en la red de sus serpientes?
Un dulce aroma que se entrega con los nombres
sin nombrarse;
un retrato en el curso del tiempo,
con el pecho en alto,
que desciende por el viento,
señal de gracia y calma;
los restos, que repiten la resurrección
de los olvidos,
con la brújula para espantar
las grúas que levantan las hamacas del sueño
hasta el cielo;
los que están navegando,
después de perder el rumbo
en el fondo del mar,
en vela y agonía,
raíces para poblar
otras memorias.

Duermen con sus huellas y escombros
sin voz.

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Ricardo Serna Gutiérrez

En algún lugar

2007-09-24T09:13:00.000-07:00

En algún lugar el suspiro,
el nombre,
los recuerdos dormidos
encuentran las ventanas abiertas
y la red del suplicio de los instantes
bailando con las noches del sueño,
tomando el vino del cuerpo en cenizas,
el silencio en restos de hojas
con palabras mezcladas con el otoño.
En algún lugar,
Las cicatrices
en luz de viaje-del tiempo
que pega el traje a la piel
y se inclinan en los rostros
que respiran las piedras,
las frutas lastimadas
en espera
del remolino final-,
limpia las veces que suma
los momentos
y resta los mismos ojos
del futuro.
Estarán con los labios
de la sabia de la soledad
que sube al cielo
de regreso.

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Ricardo Serna G.

Sé que es mejor

2007-09-23T18:36:00.000-07:00

Sé que es mejor
dejar los recuerdos,
los gastados pensamientos,
hasta las lecciones castigadas
por los necios sueños
de palabras que han naufragado
en su significado,
en su silencio
de tanto sumergirse en el abanico
de nombres,
de vida, de muertes
de lo cotidiano;
sin poder transitar en el viaje
con la ira doblegada,
con un aroma
de rosas
bajando con gestos
de nobleza.

Dejar la senda de los secretos,
lavar las dudas
con la vocación de la lluvia,
con la voz,
con garganta limpia
en donde las sombras tengan
la huella extraviada de las fiebres;
arrojar los gusanos de las agonías
hacia los olvidos sin dones
midiendo las ramas débiles
sin frutos y rompiendo sus armas;
mitigar el corazón del poeta,
cerrar la herida
con oraciones que lloran la presencia
de la noche de piedra,
con el olor de las manos que acarician
el caballo devastador de esperanzas.

Sé: tengo la certeza teñida
de un nunca ahogado,
de un puerto imaginario
con grandes reinos,
nuevos,
labrados
de modestas pertenencias.
Dejaré el pasado.

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Ricardo Serna G.

Te llamo

2007-09-23T18:17:00.000-07:00

“Te llamo”

Te llamo con los ojos
a lo profundo del cielo.
Te llamo con tu nombre
en un llanto de nubes
desde la luz y golpe
frío de sus vientos.
A lo profundo de los días
te llamo como ave perdida
que cruza el verano
del horizonte.
Hacia un mundo ausente
de rostros
donde las palabras
regresan sin su sabor.
Con tu nombre
te llamo en medio de la noche
rodando el sueño vacío
con voz de boca besando
y cabellera consumiendo la sencillez.
Y en un llanto
te llamo como relámpago
en ruinas de bendición,
retirado y ciego,
sin poder lavar las huellas
que resuenan
en mi ocaso.

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Ricardo Serna G.

Pensando

2007-09-23T16:19:00.000-07:00

Estoy aquí pensando en los días.
en mí, en las naves del olvido,
en el disfrazado quebranto
que llora a solas
con brillo de noche ausente,
en el secreto que rompe silencios
al borde de la almohada;
no lejos,
desde la tristeza que abre dolor
en desnudos de palabras,
desde la pobreza, que grita
la mordedura de mil batallas,
desde adentro, de rabiosa
condena de ojos que no son míos
y despiertan respirando
los cuerpos del recuerdo en calma;
por lo que no fue, alguna vez, atado;
por la sangre, por el último día, que pasa;
por lo que sea, en el temblor de la voz.
Aquí donde nada me pertenece,
sólo el adiós anticipado,
mis cobijas que me visten de sueño
y me quitan el frío. Pensando.

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Ricardo Serna G.

Libre

2007-09-23T11:25:00.000-07:00

“Libre”

Libre,
del miedo,
de las voces que detienen,
de la herencia
que limita los frutos,
de lo que nada contiene,
recoge
o debilita las armas
del alma
que desnuda
la llaga del camino
y convierte eternamente
la derrota en sueño superado,
en cuerpo supremo
con el diálogo del espíritu
madurando la entrega,
y, meciendo las noches
en el vaho de la red
del destino.... libre,
del suelo,
de la vid que propicia
la congoja
que mezcla la sangre con el vino,
los peces con la arena,
los ojos de suerte
con rutas bautizadas;
del árbol
clavado en los principios,
en los finales,
sin dormir en la hamaca
de la sonrisa de los años…libre,
del caudal de las fiebres,
con el océano
que nos nombra,
protegido de la diestra
y venciendo las bestias dormidas.

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RICARDO SERNA G