Todos, para lavar las heridas, somos ropa seca
con piel a las orillas de la vida cargando
la muerte
en el cuarto que está encima de los sueños malditos,
con la voz galopando en risa, en espaldas quebradas;
estirando las cuerdas de la suerte en teoremas
de lo cotidiano
reclutando días breves,
diálogos en penumbra vestidos de harapos,
miedos consentidos en cama de hospitales;
largas oraciones en luz ejecutando
amores
de jardín en silencio de aposento,
densa sombra pulida por la espera
y el perpetuo navegar de alas perdidas.
Somos, ganada serenidad, todos desechos
en el llanto
interminable del río,
en el naufragio de ciegos deseos,
helado hueco de las sepulturas,
desgarrado poema palpitando en su evidencia
y una ilusoria espuma en color de agua.
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Ricardo Serna G
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