Flores en mi pelo
¿Ni la verdad muere, ni esa tímida palabra
que se guarda conmigo en mis años;
existe como lluvia que también dolía
en romántico cuerpo que con cuerpo soñaba?
Cerraba a la luna en los pliegues de mi falda;
y el viejo mago desnudo sangraba en violines
de futuro, en humo, en fuego, en agua,
con los crines plateados de caballos
bailando en primaveras inventadas ;
y los cazadores, también desnudos,
entre puertas de brillantes ojos
con olor de incienso salvando los miedos,
tras la noche de huellas de verde viento
arrastrando las mariposas blancas,
el cuento de las maravillas vaciando las penas;
y el hombre, sin años de soledad,
en vela, seduciendo las ciencias del cielo,
las manos de nieve como huracán de ensueño,
mirando mi rostro, descubierto, eternamente de espera;
y las flores, en mi pelo, como princesas
del dilema, el tiempo corre en los acordes
de la sangre, en la misma historia,
el mudo ángel con dulzura se extravió en la tarde,
se perdió el vacío, a su paso la corriente
del dibujo de colores con escalera al centro.
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Ricardo Serna G
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